TARDE DE POSGUERRA

                              A mi madre

Está repleto el patio de rumores

de esta tarde de abril desdibujada.

Sobre las faldas crecen los ajuares

que sueñan una noche de himeneo.

Escapan risas por la nívea tapia

mientras bordan las manos primorosas,

y los hilos de seda se entremezclan

en marcas, filigranas y arabescos.

Se filtra el sol por medio de la parra

y mariposas refulgentes vuelan

en el mechón que escapa del pañuelo.

Lentas pasan las horas, disfrazadas

de seriales de radio y mil palabras

que juegan a ocultar duras carencias.

Mañana es un milagro que se teme.

Y mientras hablan del galán que aguarda

que caiga el sol detrás del horizonte,

se abre al mundo radiante de blancura

ese primer jazmín de primavera.

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