A mi madre
Está repleto el patio de rumores
de esta tarde de abril desdibujada.
Sobre las faldas crecen los ajuares
que sueñan una noche de himeneo.
Escapan risas por la nívea tapia
mientras bordan las manos primorosas,
y los hilos de seda se entremezclan
en marcas, filigranas y arabescos.
Se filtra el sol por medio de la parra
y mariposas refulgentes vuelan
en el mechón que escapa del pañuelo.
Lentas pasan las horas, disfrazadas
de seriales de radio y mil palabras
que juegan a ocultar duras carencias.
Mañana es un milagro que se teme.
Y mientras hablan del galán que aguarda
que caiga el sol detrás del horizonte,
se abre al mundo radiante de blancura
ese primer jazmín de primavera.
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